Жаль больше никто не делится любимыми стихами. Я к поэзии достаточно нейтрально отношусь, но Лермонтов как брат родной.

Михаил Лермонтов. Сон

В полдневный жар в долине Дагестана
С свинцом в груди лежал недвижим я;
Глубокая еще дымилась рана,
По капле кровь точилася моя.

Лежал один я на песке долины;
Уступы скал теснилися кругом,
И солнце жгло их желтые вершины
И жгло меня - но спал я мертвым сном.

И снился мне сияющий огнями
Вечерний пир в родимой стороне.
Меж юных жен, увенчанных цветами,
Шел разговор веселый обо мне.

Но, в разговор веселый не вступая,
Сидела там задумчиво одна,
И в грустный сон душа ее младая
Бог знает чем была погружена;

И снилась ей долина Дагестана;
Знакомый труп лежал в долине той;
В его груди, дымясь, чернела рана,
И кровь лилась хладеющей струей.

Не поверите, 1841 год! Гениально.

Отредактировано kaminari (02-07-2007 20:07:23)

Стихотворение молодого (пока еще ) поэта широко известного в узких (пока еще ) кругах:

Последняя затяжка... Дым
Неспешно тянется во тьму,
И огонек, словно слепым,
Нам освещает тишину.
Ветвящийся поток судеб
За никотиновой страной.
Пред этим миром я нелеп,
А мир заполонен толпой.
Толпа шумит, глумится, жжет
Блудливым блеском сотен глаз,
Петлю палач безумный вьет -
Я чувствую его экстаз.
Среди прокуренных страниц,
Политых керосином лжи,
Докуриваю, сонмы лиц
На плаху веры положив.
Я... Бросил... Ты теперь со мной
Сгоришь во пламенном стыду,
И мошек черный мерзкий рой
Нас встретит там, в огне, в Аду...

...
Очень мило 

Раз пошла такая тема...

Прокурены куры

Прокурены куры на смех всем дурам,
На смех всем дурам прокурены куры,
И пыльный ботинок считает шаги,
Считает количество шопов и туров,
Количество песен шнурка–самодура,
И каждое утро не с правой ноги

Шагает на улицу, вырезав дверцы
Запахом кофе и запахом перца,
Роняя по снегу окурки–шаги,
Прокурены куры до самого сердца,
И утро квартиры шнурка-самодержца
Всегда начинается с левой ноги…

мне давно нравится одно стихотворение...

Городское
Город со мной говорит переходами гулкими,
В снежные сумерки прячет озябшие улицы,
Пальцы умелые вяжут мосты с переулками
Я не пытаюсь искать тебя этой зимой.

Вьюжит с утра и мне хочется чаю несладкого,
Узкие серые тени - прохожие хмурятся,
Знаю прощальные танцы я все без остатка, но
Я не пытаюсь забыть тебя этой зимой.

Медленно крошатся статуи в парках и сквериках
В мраморной муке влюбленные скорбно целуются
Кто, скажи, выковал черные цепи вдоль берега…
Я не пытаюсь вернуть тебя этой зимой

Город с тобой говорит вензелями да башнями,
Бронзой звучат вековые красавцы и умницы,
Утренний душ шелестит голосами вчерашними
В их перекличке ты больше не слышишь меня.

автор - Proxodimec

Самое любимое? Всегда разные, но это особенно театрально-жизненное:
ГАМЛЕТ
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.
Б.Пастернак.

Сергей Есенин..

Я спросил сегодня у менялы,
Что даёт за полтумана по рублю,
Как сказать мне для прекрасной Лалы
По-персидски нежное "люблю"?

Я спросил сегодня у менялы,
Легче ветра, тише Ванских струй,
Как назвать мне для прекрасной Лалы
Слово ласковое "поцелуй"?

И ещё спросил я у менялы,
В сердце робость глубже притая,
Как сказать мне для прекрасной Лалы,
Как сказать ей, что она "моя"?

И ответил мне меняла кратко:
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.

Поцелуй названья не имеет,
Поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи рдеют,
Лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
"Ты - моя" сказать лишь могут руки,
Что срывали чёрную чадру

наше

Марина Цветаева

Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.

Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и нагробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!

Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.

Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!

а это из любимых, хотя  к поэзии дышу ровно, но только не к Бродскому...это старая  и неистребимая любовь..

Стихи о принятии мира

Все это было, было.
Все это нас палило.
Все это лило, било,
вздергивало и мотало,
и отнимало силы,
и волокло в могилу,
и втаскивало на пьедесталы,
а потом низвергало,
а потом — забывало,
а потом вызывало
на поиски разных истин,
чтоб начисто заблудиться
в жидких кустах амбиций,
в дикой грязи простраций,
ассоциаций, концепций
и — просто среди эмоций.

Но мы научились драться
и научились греться
у спрятавшегося солнца
и до земли добираться
без лоцманов, без лоций,
но — главное — не повторяться.
Нам нравится постоянство.
Нам нравятся складки жира
на шее у нашей мамы,
а также — наша квартира,
которая маловата
для обитателей храма.

Нам нравится распускаться.
Нам нравится колоситься.
Нам нравится шорох ситца
и грохот протуберанца,
и, в общем, планета наша,
похожая на новобранца,
потеющего на марше.

офигительная рубрика!!! всем  респект! ...продрал глаза наконец-то... :thank_you:

Плеер подарите - буду слушать. А будешь камнями кидаться, я и на концерты перестану ходить. По-дружески.

Лана, проехали.